Wanderlust

Ove le fiaccole distanti son accese,

con braccia distese

e speranze all'infinito protese

il gelo del vento m'abbraccia,

libero dalla catena ch'oggi minaccia.

Ov'ogni mia speranza riposa

ed ove l'ira s'è fatta morosa,

il tempo ha costruito dimora

ed egli la tarda ora distrattamente perdona.

Ove le nuvole coi picch'innevati si fondono

ed i bianchi manti i piedi logori accolgono,

lì, da cui il canto d'onore ancora si leva alto

e dei corni d'argento il tuono tuttor si fa risalto,

lì solo il mio cor può trovar anelato rifugio;

ove dal gelo le inaridite frasche offron pertugio

trova quiete il desiderio di migrare, mio segugio.

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